La luz de la tarde se filtraba entre los edificios, proyectando sombras largas sobre la acera. Kael esperaba junto al portón del colegio, apoyado contra la verja, con el módulo apagado en el bolsillo interior de su chaqueta. Narel salió con la mochila medio abierta y las zapatillas colgando.

—¿Vamos directo al pabellón o pasamos por casa? —preguntó Kael, sin levantar la voz.

—Mejor directo. Hoy toca partido, no solo entrenamiento —respondió Narel, ajustándose la mochila—. El profe dijo que si alguien se lesiona, entro.

Kael sonrió con suavidad.

—Eso suena a oportunidad. ¿Estás listo?

—Más o menos. No soy el mejor, pero si me toca, corro y no pienso.

—Buena estrategia —dijo Kael—. A veces pensar demasiado es lo que nos frena.

Caminaron juntos por la calle, cruzando semáforos y esquivando bicicletas. El pabellón estaba iluminado desde dentro, con ecos de balones rebotando y voces que se mezclaban con música de fondo.

—¿Vendrá alguien más a verte? —preguntó Kael.

—No creo. Tal vez la profe de ciencias, que siempre se queda un rato. Y las animadoras, claro.

Kael lo miró de reojo.

—¿Y eso te pone nervioso?

—Un poco. Pero hoy… no sé. Me siento raro. Como si todo fuera a salir bien.

Kael no respondió. Entraron al pabellón. El entrenador los saludó con un gesto rápido. Narel se dirigió al vestuario. 

III Irradiación que responde al cuerpo en movimiento

El segundo cuarto avanzaba con ritmo irregular. El equipo local perdía por siete puntos. El entrenador gritaba desde la banda, pero los jugadores parecían desajustados. En una jugada rápida, uno de los titulares cayó mal tras un salto. El impacto fue seco. Silencio breve. El jugador se llevó la mano al tobillo.

Narel, aún en el banquillo, se incorporó instintivamente. No por orden, sino por algo más. En ese instante, mientras el entrenador corría hacia el lesionado, Narel vio algo.

No era una visión. No era un recuerdo. Era una esfera suspendida sobre la pista: compuesta de luz tenue, con una rosa flotando en el centro . No hablaba. No se movía. Solo estaba allí, como si lo estuviera esperando. Nadie más parecía verla. Duró menos de un segundo. Luego desapareció.

—¡Narel, entra! —gritó el entrenador.

El chico caminó hacia la pista. Al cruzar la línea, una irradiación suave emergió de su cuerpo. No era visible para todos, pero algunos lo notaron. Un halo cálido, apenas perceptible, parecía envolverlo. El balón le llegó. Movimiento. Finta. Triple.

Las gradas reaccionaron. El entrenador se quedó en silencio. Los jugadores empezaron a girar en torno a Narel. Cada pase era preciso. Cada decisión, exacta. El marcador se estrechó. Luego se igualó. Luego se inclinó.

Kael, desde las gradas, observaba sin moverse. No era orgullo lo que sentía. Era reconocimiento. Algo había cambiado.

Última jugada. Narel recibe. Salta. Lanza. El balón vuela. Triple limpio.

El pabellón estalló. El equipo local había ganado.

Los jugadores rodearon a Narel. Lo levantaron. El entrenador lo miraba sin entender. Desde la banda, una mirada se cruzó con la suya. Era una sonrisa. No por cortesía. Por reconocimiento.

Narel bajó la vista. No sabía qué había hecho. Solo sabía que todo había salido bien.

La noche había caído del todo cuando salieron del pabellón. El aire era fresco, con ese silencio que sólo aparece después del ruido. Kael caminaba junto a Narel, sin prisa. No hablaban mucho. El partido había terminado, pero algo seguía vibrando en el ambiente.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Kael, sin mirar directamente.

—Sí. Solo estoy cansado. 

Kael asintió, sin responder. Cruzaron la avenida, subieron por la calle estrecha que llevaba a casa. Las farolas proyectaban sombras largas. Narel caminaba con los brazos sueltos, la mochila medio abierta.

Al llegar, Kael abrió la puerta sin encender la luz del recibidor. Narel dejó las zapatillas junto al mueble, subió las escaleras sin decir nada y entró en su habitación. Cerró la puerta con suavidad.

Kael se quedó en la cocina unos minutos, preparando algo de cena que no se comería. Luego subió también, pasó por el pasillo en silencio y se detuvo frente a la puerta de Narel. No la abrió. Solo escuchó.

Dentro, el niño ya estaba acostado. No había encendido la lámpara. La habitación estaba en penumbra, con la ventana entreabierta y el aire fresco entrando despacio. Narel respiraba con ritmo regular, pero no dormía del todo.

—Papá —dijo, sin levantar la voz.

—Sí.

—Hoy fue raro. No sé cómo explicarlo.

Kael apoyó la mano en la puerta.

—No hace falta que lo expliques. Descansa.

—Vale.

Silencio.

—Buenas noches.

—Buenas noches, Narel.

Kael bajó las escaleras sin hacer ruido. En la habitación, el niño cerró los ojos. Afuera, el viento movía las ramas con ritmo irregular. Dentro, la noche comenzaba a hablar.

III. Examen de ciencias

El sol apenas había tocado los tejados cuando Narel bajó las escaleras con paso firme. Llevaba la mochila cerrada, el pelo aún húmedo y los cordones bien atados. Kael ya estaba en la cocina, preparando café y tostadas sin decir mucho.

—¿Dormiste bien? —preguntó, sin levantar la vista del pan.

—Sí. Me desperté antes del despertador. Me siento bien.

Kael asintió. Narel se sentó, tomó una tostada, bebió un poco de zumo y se levantó antes de terminar.

—¿Te vas ya?

—Sí. Hoy hay repaso de ciencias. Y quiero llegar antes.

Kael lo observó unos segundos.

—Vale. Te acompaño hasta la esquina.

Salieron juntos. El aire era fresco, con ese olor a humedad que deja la noche. En la calle, los primeros coches pasaban sin prisa. Al llegar a la esquina, Narel se detuvo.

—¿Tú vas a trabajar?

Kael dudó un instante.

—Sí. Tengo que volver a la cámara. Hay cosas que quedaron abiertas.

Narel lo miró sin expresión.

—¿Está todo bien allí?

—Sí. Solo quiero revisar. Nada urgente.

—Vale.

Se despidieron con un gesto breve. Narel cruzó la calle hacia el colegio. Kael lo observó hasta que desapareció entre los alumnos. Luego giró hacia el otro lado, donde el acceso a Vitralia esperaba.

El día había comenzado. Pero nada estaba en su sitio.

El aula estaba en silencio. Las mesas alineadas, los bolígrafos preparados, las hojas boca abajo. La profesora caminaba entre los pupitres con paso lento, dejando caer los exámenes uno a uno. Narel recibió el suyo sin mirar. No estaba nervioso. Tampoco confiado. Solo presente.

—Podéis empezar —dijo la profesora, y el sonido de hojas girando llenó el aire.

Narel leyó la primera pregunta. Era sobre estructuras celulares. La segunda, sobre reacciones químicas. La tercera, sobre ecosistemas. No recordaba haber repasado todo eso. Pero las respuestas aparecían. No como recuerdos, sino como certezas.

Escribía con ritmo constante. No dudaba. No tachaba. Cada frase parecía ya formada antes de que el bolígrafo tocara el papel.

A su lado, una alumna lo miró de reojo. Luego volvió a su examen. Al fondo, la profesora lo observaba unos segundos más de lo habitual. No dijo nada.

Narel terminó antes que los demás. Cerró el bolígrafo, dejó la hoja sobre la mesa y se quedó mirando por la ventana. Afuera, el cielo estaba claro. Pero él veía otra cosa. No con los ojos. Con algo más.

La profesora se acercó.

—¿Todo bien?

—Sí. Solo terminé.

—¿Seguro que no quieres repasar?

—No hace falta.

Ella lo miró un instante. Luego recogió la hoja y siguió con los demás.

Narel no sabía cómo lo había hecho. Solo sabía que no había sido difícil.

El acceso a Vitralia estaba en silencio. Kael descendió por la espiral con paso firme, sin prisa. No llevaba escáner ni módulo, solo una libreta y la intención de revisar. El protocolo de entrada se activó sin incidentes. La puerta se abrió con su sonido habitual.

Dentro, la cámara conservaba su geometría intacta. El vitral permanecía opaco, sin emisión ni variación visible. Kael se acercó, observó los bordes, la superficie, el entorno inmediato. No había alteraciones. Ninguna señal de actividad.

Tomó nota en la libreta:

“Estado del artefacto: sin variaciones. Latencia mantenida. Sin respuesta a estímulo pasivo.”

Caminó alrededor del perímetro, verificando los puntos de acceso, los sensores de forma, los registros de temperatura. Todo estaba dentro de los parámetros esperados.

Se detuvo unos minutos frente al vitral. No por intuición. Por protocolo. Luego giró y salió.

Antes de cerrar la puerta, revisó el sistema de cierre. Confirmó que no había entradas no autorizadas. Activó el sello de rutina. La cámara quedó asegurada.

Kael ascendió por la espiral sin mirar atrás.

El examen había terminado. Narel salió al patio con paso tranquilo. El sol estaba alto, y los grupos de alumnos se dispersaban entre bancos, escaleras y sombras. Antes de llegar al muro del fondo, escuchó una voz conocida.

—¡Eh, fenómeno! —Era Tarek, su mejor amigo. Llevaba la chaqueta medio abierta y una sonrisa que no sabía disimular—. ¿Qué fue eso anoche? ¿Te poseyó un espíritu del baloncesto?

Narel sonrió sin responder.

—No sé. Solo salió.

—¿Salió? ¡Metiste tres triples seguidos! El entrenador parecía hipnotizado. Y la gente… tío, la gente gritaba tu nombre.

—¿Gritaban mi nombre?

—Bueno, no todos. Pero yo sí. Y la jefa de animadoras te miró como si fueras de otro planeta.

Antes de que Narel pudiera contestar, se acercó Lina, compañera de clase y redactora del boletín escolar. Llevaba una libreta y un bolígrafo con forma de cohete.

—¿Tienes un minuto? —preguntó, directa.

—¿Para qué?

—Quiero hacerte una entrevista. Para el boletín. Nadie esperaba lo de anoche. Y ahora todos quieren saber quién eres cuando no estás encestando.

Tarek se rió.

—Dile que eres un agente secreto. O que entrenas con hologramas.

Narel se encogió de hombros.

—Vale. Pero que sea corta.

Lina abrió la libreta.

—Primera pregunta: ¿qué pensaste cuando entraste al campo?

Narel lo pensó un segundo.

—Nada. Solo que tenía que estar allí.

Lina lo miró con curiosidad. Tarek se cruzó de brazos, divertido.

—Esa respuesta va a dar que hablar.

La sala de ciencias estaba llena de tubos, reactivos y ruido de fondo. Era día de prácticas, y los alumnos se agrupaban en parejas para realizar el experimento de síntesis molecular. Narel trabajaba con Tarek, su amigo, que no era precisamente metódico.

—Vale, tenemos que mezclar esto con esto… ¿o era al revés? —preguntó Tarek, mirando los frascos.

Narel no respondió. Ya había alineado los instrumentos, ajustado las cantidades y preparado la mezcla sin consultar el manual. Lo hacía con una precisión que no parecía aprendida. Cada gesto era exacto. Cada decisión, inmediata.

—¿Cómo sabes eso? —preguntó Tarek, sorprendido.

—No lo sé. Solo lo veo.

La reacción se completó en segundos. El resultado era perfecto. El profesor se acercó, revisó la muestra y frunció el ceño.

—¿Quién hizo esto?

—Nosotros —respondió Tarek, señalando a Narel—. Bueno… él.

El profesor anotó algo en su libreta y se alejó sin decir más.

Tarek se giró hacia Narel, con una mezcla de admiración y cálculo.

—Oye… si puedes hacer esto sin mirar el manual, ¿te imaginas lo que podríamos hacer? Proyectos, concursos, becas… incluso vender soluciones. Tú haces el trabajo, yo lo presento. ¿Qué dices?

Narel lo miró sin responder. No había rechazo. Pero tampoco entusiasmo.

En ese momento, Lina entró con su libreta. No venía por el experimento. Venía por la historia.

—¿Tienes cinco minutos? —preguntó, directa.

—¿Otra entrevista? —dijo Tarek—. ¡Hazle una sobre cómo piensa! Yo lo llamo “el algoritmo humano”.

Lina sonrió.

—No. Esta vez quiero saber qué siente cuando todos lo miran como si fuera distinto.

Narel bajó la vista. No por vergüenza. Por contención.

—No sé si soy distinto. Solo sé que no me cuesta.

— Solo quiero entender algo.

—Ayer jugaste como si supieras cada movimiento antes de que ocurriera. Hoy resolviste el experimento sin mirar el manual. ¿Es suerte? ¿Memoria? ¿Otra cosa?

Narel dudó.

—No lo sé. No lo pienso. Solo… ocurre.

Lina anotó. Luego lo miró con más atención.

—¿Y te pasa con todo?

—No. Solo cuando tiene que pasar.

Tarek se rió.

—Eso es lo que diría un superhéroe con contrato de confidencialidad.

Lina cerró la libreta.

—No creo que sea superhéroe. Pero sí creo que algo está cambiando. Y no es solo él.

Narel guardó su mochila. Salió del laboratorio sin decir más. Tarek lo siguió. Lina se quedó unos segundos mirando el pupitre vacío.

IV. El parque de atracciones

La mañana había sido intensa. Examen, prácticas, entrevistas. Narel caminaba por el pasillo del colegio con la mochila al hombro, cuando Tarek lo interceptó con una sonrisa que ya anunciaba algo.

—Cambio de planes. Hoy no hay repaso. El profe se fue a una reunión y nos han soltado antes. ¿Sabes qué significa eso?

—¿Que podemos irnos a casa?

—No. Que podemos ir al parque. Lina tiene pases para el evento de estudiantes. Hay zona libre, atracciones abiertas y comida gratis. ¿Te apuntas?

Narel dudó.

—¿Es obligatorio?

—No. Pero si no vienes, me toca ir con los de segundo. Y ya sabes cómo son.

Lina apareció detrás, con una carpeta y una pulsera azul en la mano.

—Tengo tres. Y quiero hacerte unas preguntas más. Pero esta vez, sin pupitres ni batas de laboratorio.

Narel miró la pulsera. Luego a Tarek. Luego al cielo, que empezaba a despejarse.

—Vale. Vamos.

Tomaron el tranvía juntos. El parque estaba a las afueras, junto al río. Al llegar, los colores, los sonidos y el movimiento lo envolvieron todo. No era solo diversión. Era despliegue.

Tarek corrió hacia la montaña rusa. Lina sacó su libreta. Narel se quedó unos segundos mirando la rueda gigante, como si algo en su forma circular le hablara sin palabras.

El parque vibraba con música, luces y gritos de fondo. Narel caminaba entre atracciones junto a Tarek, que no dejaba de mirar hacia la zona de los juegos de habilidad.

—Ahí está —dijo, señalando con la cabeza.

Narel siguió la dirección. Era la jefa de animadoras. Estaba con su grupo, riendo, y junto a ella, su novio: alto, seguro, con camiseta ajustada y sonrisa automática.

—¿Y?

—Quiero que me ayudes —dijo Tarek, bajando la voz—. No a quitarle el novio. Solo a que me vea. Que me note. Que piense “ese tío tiene algo”.

Narel lo miró sin responder.

—Tú haces que las cosas pasen. No sé cómo, pero lo haces. Haz que me vea. Solo eso.

Narel no prometió nada. Pero cuando pasaron cerca de la atracción de equilibrio, se detuvo. Era una plataforma giratoria con sensores de ritmo. Los jugadores debían mantenerse en pie mientras el suelo cambiaba de dirección.

—Vamos —dijo Narel.

Tarek dudó. Luego subió. Narel lo siguió.

La plataforma empezó a girar. Los demás caían rápido. Pero Tarek se mantenía. No por habilidad. Por algo más. El ritmo del suelo parecía ajustarse a sus pasos. La luz lo enfocaba. La música coincidía con sus movimientos.

Desde abajo, la animadora lo miraba. No con sorpresa. Con atención.

Tarek bajó de la plataforma con una sonrisa que no necesitaba explicación.

—¿Lo hiciste tú?

Se subieron en una atracción circular con asientos móviles. Cada jugador debía mantener el equilibrio mientras el suelo giraba, se inclinaba y cambiaba de ritmo. Narel, Tarek, Lina y otros seis participantes tomaron posición. Entre ellos, la jefa de animadoras, que se había unido por impulso.

La música comenzó. El suelo vibró. Los asientos se movieron. Algunos cayeron rápido. Otros resistían. Narel no parecía afectado. Su cuerpo se ajustaba al ritmo sin esfuerzo. Tarek luchaba, pero se mantenía. La animadora, en cambio, perdió el equilibrio en un giro brusco y quedó atrapada entre dos ejes.

—¡Ayuda! —gritó, sin dramatismo, pero con urgencia.

Tarek reaccionó. Se soltó de su asiento, cruzó la plataforma con cuidado y la ayudó a incorporarse. No fue heroico. Fue preciso. La música bajó. El sistema se estabilizó. Ambos bajaron juntos.

Desde fuera, algunos aplaudieron. No por el rescate. Por la escena.

Lina se acercó a Narel, que seguía en su asiento, sin moverse.

—¿Lo hiciste tú?

—¿El qué?

—Todo. El ritmo, los giros, la música. ¿Estás controlando esto?

Narel bajó la vista.

—No lo sé. Pero cuando estoy dentro, todo parece responder.

Lina lo miró sin anotar nada.

—¿Y si no es el juego el que responde, sino los demás?

Narel no respondió. Pero algo en su expresión cambió.

La última atracción era una cápsula giratoria suspendida por brazos hidráulicos. Simulaba vuelo, caída libre y rotación en múltiples ejes. Solo para valientes. O para imprudentes.

La animadora insistió en subir. Su novio la acompañó, seguro de sí mismo. Tarek se apuntó sin pensarlo. Narel dudó, pero Lina lo miró con una ceja levantada.

—¿Vas a dejar que te gane un sistema hidráulico?

Subieron los cuatro. La cápsula se cerró. El sistema se activó.

Al principio, todo era ritmo. Giros suaves, música envolvente. Luego vinieron las rotaciones bruscas, los cambios de eje, las aceleraciones sin aviso. El novio de la animadora empezó a palidecer. Luego a sudar. Luego a cerrar los ojos.

—¿Estás bien? —preguntó ella, preocupada.

No respondió. Solo hizo un gesto. Luego otro. Luego vomitó.

La cápsula se detuvo. El sistema lo detectó. Emergencia leve. Apertura anticipada.

Bajaron. El novio fue directo al puesto de asistencia. La animadora se quedó en la plataforma, sin saber qué hacer. Tarek se acercó con una botella de agua.

—No fue tu culpa. Pero si quieres distraerte, hay sitio en la cena.

Ella lo miró. No con pena. Con alivio.

—¿Cena?

—Sí. Nosotros cuatro. Nada formal. Solo comida y aire.

Lina se acercó. Narel ya estaba bajando las escaleras.

—¿Vamos?

La animadora dudó. Luego asintió.

—Vale. Pero sin giros.

El parque empezaba a vaciarse. Las luces bajaban de intensidad, los altavoces reducían el volumen, y los grupos se dispersaban hacia las salidas. Tarek caminaba junto a la animadora, que ya no miraba el móvil. Lina iba unos pasos detrás, con Narel a su lado.

—¿Dónde cenamos? —preguntó Tarek, con tono ligero.

—Hay un sitio cerca del río —dijo Lina—. No es caro, y tiene terraza.

La animadora asintió. No hablaba mucho, pero no parecía incómoda. Narel no opinó. Solo siguió el grupo.

El restaurante era pequeño, con mesas de madera y luces cálidas. Se sentaron los cuatro. Tarek pidió algo rápido. La animadora eligió lo mismo. Lina pidió té. Narel solo agua.

—¿Te pasa algo? —preguntó Lina, en voz baja.

—No. Solo estoy… observando.

—¿A nosotros?

—A todo.

Tarek hablaba con entusiasmo. Contaba la escena del rescate como si fuera parte de una película. La animadora lo escuchaba sin corregirlo. Sonreía. No por cortesía. Por comodidad.

Lina anotó algo en su libreta. Luego la cerró.

—Hoy fue raro —dijo—. Pero no incómodo.

Narel la miró.

—¿Y mañana?

—Mañana será distinto. Pero no menos raro.

Tarek levantó el vaso.

—Por los días raros que salen bien.

Brindaron. Narel no dijo nada. Pero bebió.

La noche avanzaba. Y algo, sin nombre, se estaba reordenando.

V. Secuencia que se alinea sin esfuerzo

La mañana comenzó como cualquier otra. Narel se despertó antes del despertador, se vistió sin pensar demasiado y bajó a desayunar. Kael ya había salido. En la mesa, todo estaba en su sitio. 

En el colegio, las clases transcurrían con normalidad. En ciencias, la profesora explicaba reacciones en cadena. Narel no tomaba apuntes. No por desinterés. Porque ya lo tenía.

En el descanso, Tarek lo interceptó con una sonrisa que no pedía permiso.

—Ayer fue épico. Y hoy puede ser mejor. ¿Sabes que la animadora me escribió? Me dijo que lo de la atracción fue “valiente”. ¿Valiente? ¡Eso es casi romántico!

Narel sonrió sin responder.

Lina se acercó. No interrumpió. Solo esperó.

—¿Puedo hablar contigo después de clase? —preguntó a Narel.

—¿Sobre qué?

—Sobre lo que ocurre cuando no haces nada, pero todo cambia.

Tarek se rió.

—Eso suena a filosofía. Yo prefiero resultados.

Lina lo ignoró.

—¿Puedes?

—Sí —respondió Narel.

La campana sonó y todos entraron. 

La clase había terminado. El pasillo estaba casi vacío. Lina esperaba junto a la puerta del laboratorio, con la libreta cerrada y el gesto contenido.

Narel salió con paso tranquilo. No parecía apurado. Tampoco evasivo.

—¿Vamos? —preguntó ella.

—Sí.

Caminaron hasta el patio trasero, donde las mesas de piedra estaban vacías. Se sentaron sin hablar. El viento movía las hojas con ritmo irregular.

—No quiero hacerte una entrevista —dijo Lina—. Solo quiero entender.

—¿Qué cosa?

—Lo que pasa cuando tú estás cerca. No es magia. No es truco. Pero tampoco es normal.

Narel no respondió.

—Ayer, en el parque, todo se alineó contigo. Las atracciones, los ritmos, incluso las decisiones de los demás. Hoy, en clase, los ejemplos que dio la profesora coincidían con lo que tú ya sabías. ¿Lo haces tú?

—No lo decido. Pero ocurre.

—¿Y cuándo empezó?

—No hay un momento. Solo… se fue acumulando.

Lina lo miró con atención.

—¿Y los demás? ¿Lo notan?

—Tarek lo disfruta. Tú lo estudias. Los demás lo sienten, pero no lo nombran.

—¿Y tú?

—Yo lo contengo.

Lina abrió la libreta. No escribió. Solo la sostuvo.

—¿Puedo seguir observando?

—Sí. Pero no esperes respuestas. Solo secuencias.

Kael había vuelto a la cámara por rutina. No había alertas. No había anomalías. Pero algo en la secuencia de eventos pedía revisión.

Descendió por la espiral con el módulo de registro en mano. Activó el panel de control externo. Los indicadores estaban en verde. Latencia mantenida. Sin emisión. Sin respuesta.

Pero al revisar los logs, encontró una discrepancia.

—Entrada registrada a las 18:42. —Salida registrada a las 18:43. —Sin identificación asociada.

Kael frunció el ceño. Nadie había accedido. Nadie tenía autorización. Y sin embargo, el sistema había abierto y cerrado.

Verificó el sensor de presión. No mostraba variación. El escáner térmico tampoco. Pero el sistema había reaccionado.

Activó el protocolo de auditoría. Revisó los últimos diez días. Todo estaba en orden. Excepto esa entrada.

—¿Fallo de sistema? —susurró.

No lo parecía. El sistema no fallaba. Solo respondía.

Kael anotó en su libreta:

“Desviación mínima. Entrada sin forma. Registro sin causa. Posible activación pasiva.”

Se acercó al vitral. Seguía opaco. Sin emisión. Pero algo en su geometría parecía más… alineada.

No lo tocó. No lo interrogó. Solo lo observó.

Luego cerró el panel. Subió por la espiral. Y dejó la cámara asegurada.

Pero el registro seguía ahí. Como si esperara ser leído por alguien más.

La pista cubierta vibraba con ritmo controlado. El entrenador dirigía el grupo con precisión: pases, giros, tiros en movimiento. Narel estaba en el centro del ejercicio. No destacaba por fuerza, pero cada gesto era exacto. El balón parecía responder a su intención.

Lina grababa desde las gradas. No buscaba espectáculo. Buscaba patrón. Su móvil seguía los movimientos de Narel, pero también registraba las reacciones del grupo.

Tarek no entrenaba. Estaba sentado junto a la entrenadora hablando de sus cosas. 

—¿Siempre entrena así? —preguntó Lina al entrenador, señalando a Narel.

—No. Antes era irregular. Ahora es constante. Pero no sé por qué.

—Podrías construir el equipo alrededor de él. Como eje. Los demás se alinean. Lo vi en el anterior partido y ahora lo veo aquí.

En la pista, Narel giró, recibió, lanzó. El balón entró sin tocar el aro. Otra vez.

El entrenador se levantó. Cambió el orden del ejercicio. No por técnica sino por poner a Narel a prueba.

—Cambio de secuencia —dijo el entrenador—. Ahora sin pases directos. Solo desplazamiento lateral y tiro en salto. Quiero ver cómo se ajustan sin referencias.

—Narel, sal del ejercicio. Quédate en el lateral.

Narel obedeció sin preguntar. Se sentó junto a Lina, que seguía grabando.

—¿Por qué lo sacas? —preguntó ella.

—Quiero ver si el grupo puede sostener la secuencia sin depender de él.

El ejercicio continuó. Pero el desorden se amplificó. Los tiempos no coincidían. Los tiros eran erráticos. El ritmo se perdía en cada giro.

—Vuelve —dijo el entrenador, sin levantar la voz.

Narel se reincorporó. No dio instrucciones. Solo se posicionó. En segundos, el grupo recuperó la cadencia. Los desplazamientos se alinearon. Los tiros volvieron a entrar.

Lina bajó el móvil. No dejó de grabar. Pero ahora enfocaba al grupo, no a Narel.

El entrenador cruzó los brazos.

—No es que él se adapte. Es que los demás se adaptan a él.

—Entonces no es el sistema, ¿es el jugador? —repitió Lina, sin levantar la voz.

El entrenador no respondió de inmediato. Observaba la pista. Los jugadores seguían el ejercicio con precisión renovada. No miraban a Narel. Pero sus movimientos coincidían con los suyos.

—No exactamente —dijo al fin—. El sistema existe. Pero él lo estabiliza. Como si su presencia fijara el ritmo base.

Lina bajó el móvil. Lo guardó. No por falta de interés. Por saturación de evidencia.

—Esto no es talento —dijo en voz baja—. Es resonancia.

La casa estaba en silencio. Narel había llegado con Lina, que traía su portátil y el móvil lleno de grabaciones. Se instalaron en la mesa del salón, sin formalidades. Él revisaba secuencias. Ella etiquetaba fragmentos.

Kael estaba en su estudio, revisando los registros de Vitralia. No había alertas, pero sí trazas: activaciones pasivas, fluctuaciones mínimas, entradas sin causa. Nada crítico. Pero tampoco neutro.

En el salón, Narel y Lina trabajaban juntos. Ella clasificaba los vídeos por fecha y hora. Él verificaba secuencias, sin intervenir en el análisis. La conversación era baja, pero clara.

—Este fragmento es de las 18:42 —dijo Lina—. Justo cuando te sacaron del ejercicio.

—Y este, 18:43. Cuando volviste.

Kael levantó la vista. Esos números no eran casuales. Eran exactos.

Volvió a su pantalla. Registro de Vitralia: —Entrada: 18:42 —Salida: 18:43 —Sin identificación

Se detuvo. Escuchó con más atención. Lina mencionó otro vídeo: —Día del examen. 10:17. El momento en que terminaste sin errores.

Kael buscó en su libreta. Activación pasiva: —Registro: 10:17. Sin causa. Sin presión.

Se levantó. Caminó hacia el salón. No interrumpió. Solo se acercó.

—¿Puedo ver esos vídeos? —preguntó, sin tono inquisitivo.

Lina lo miró. Dudó. Luego asintió.

Kael se sentó junto a ellos. Observó en silencio. No buscaba explicación. Solo confirmación.

Los tiempos coincidían. Las secuencias también. Y Narel, en cada una, no hacía nada extraordinario. Solo estaba.

Kael anotó en su libreta:

“Presencia correlativa. Activación sin acción. Coincidencia reiterada.”

No dijo más. Pero algo, en su forma de mirar a Narel, había cambiado.

VI. El alcance que no debía cruzarse

Era mediodía en el comendor del colegio. Lina había preparado una lista de pruebas. No sobre personas. Sobre dispositivos.

—Si la modulación existe —dijo—, debería poder afectar sistemas no humanos. Sensores, apps, interfaces. Quiero probarlo.

Narel asintió. 

Tarek llegó poco después. Traía una propuesta.

—Tengo una app —dijo—. Es un juego de predicción. Los usuarios ganan dinero si aciertan movimientos de otros. Pero si Narel puede influir en el sistema, podríamos usarlo para generar ingresos.

Lina lo miró en silencio.

—¿Quieres usarlo como generador de ventaja?

Tarek no respondió. Pero su silencio era afirmativo.

Lina cerró el portátil.

—No me interesa ganar dinero. Ni controlar personas. Solo entender qué está ocurriendo.

—Pero si funciona, ¿no deberíamos aprovecharlo?

—¿Aprovechar qué? ¿A Narel? ¿A los demás?

Narel no habló. Pero algo en su postura se tensó.

Lina se levantó.

—No tienes que hacer nada especial. Solo usar la app como todos. Si el sistema responde, los resultados serán mejores. Nada más.

Narel dudó. Pero accedió.

Durante los primeros minutos, los resultados fueron discretos. Tarek acertaba más que otros. No por cálculo. Por modulación. La app respondía. Los ingresos aumentaban.

Tarek lo celebraba. Lina observaba a un par de mesas mas lejos.

Pero en el comedor empezaron los murmullos.

—¿Por qué siempre gana él? —¿Está trucada la app? —¿Quién controla esto?

Grupos se formaban. Algunos querían copiar a Tarek. Otros querían excluirlo. El ambiente se tensaba.

Lina lo notó. Lo registró. Pero no lo comentó.

Narel bloqueo y empezaron a fallar las apps.

—No quiero seguir —dijo.

Tarek lo miró, confundido.

—¿Por qué? Está funcionando.

—No está bien. No es justo. No es limpio.

—Pero no haces trampa. Solo estás ahí.

—Y eso basta para que todo se desajuste.

Tarek intentó argumentar. Narel no respondió. Se levantó. Se fue.

Narel caminaba por el pasillo sin mirar atrás. Lina lo seguía, sin hablar. 

Kael apenas había cerrado el panel cuando la notificación apareció en su terminal: “Protocolo 7 activado. Retención autorizada. Sala 4.”

No tuvo tiempo de responder. Draven Korr entró con Mirel Senn y Jorik Vahn. Esta vez no había diálogo previo.

—Necesitamos que nos acompañes —dijo Draven.

Kael se levantó. 

Lo escoltaron por el pasillo técnico, sin contacto visual. La Sala 4 no era de reuniones. Era de verificación estructural. Paneles opacos. Iluminación neutra. Sin acceso externo.

—Siéntate —ordenó Jorik.

Kael lo hizo. Mirel activó el visor. En la pantalla, sus notas. No las oficiales. Las privadas. Las que había cifrado.

—¿Cómo accedieron?

—No importa. Lo que importa es lo que contienen.

Draven se acercó.

—Has estado documentando eventos que afectan el sistema. Has vinculado a tu hijo. Has omitido reportes. ¿Por qué?

Kael no respondió. 

—¿Estás protegiendo una variable o encubriendo una anomalía?

Mirel proyectó una secuencia: —Registro 10:17. Activación pasiva. —Registro 18:43. Restauración de entorno. —Registro 12:08. Modulación sin contacto.

—¿Esto es coincidencia? —preguntó Jorik.

Kael cerró los ojos. Luego habló.

—No. Pero tampoco es propiedad.

Draven se inclinó.

—Entonces necesitamos acceso directo. A él. A sus trazas. A su entorno.

Kael no respondió. Pero algo en su postura se endureció.

La sala quedó en silencio. 

VII. La salida que no era libre

Era la hora de salida. El patio del colegio se llenaba de voces, pasos, notificaciones. Narel caminaba junto a Lina. No hablaban mucho. Solo compartían ritmo.

En la entrada, un vehículo institucional. Discreto. Sin logotipos. Draven Korr estaba de pie, acompañado por Mirel Senn y Jorik Vahn. Vestían como técnicos. No como agentes.

—Narel —dijo Draven, con tono neutro—. Soy el jefe de tu padre. Necesitamos hablar contigo. Solo unos minutos.

Narel no desconfió. Lina tampoco. El nombre de Kael bastaba como garantía.

—¿Es sobre los registros? —preguntó Lina.

—Sí. Y sobre lo que ocurrió con la app.

Los acompañaron hasta el vehículo. No hubo forcejeo. Solo desplazamiento.

Pero Tarek, que salía por la puerta lateral, lo vio. Narel entrando en el coche. Lina detrás. Mirel cerrando la puerta. Jorik activando el bloqueo.

Tarek no dudó. Subió a su moto. Los siguió.

El vehículo no tomó ruta escolar. Giró hacia el distrito técnico. Edificio de control. Nivel 3. Entrada lateral. Acceso restringido.

Tarek se mantuvo a distancia. 

Dentro del vehículo, Narel empezaba a notar la tensión. Lina también.

—¿Por qué no vamos al despacho de Kael? —preguntó ella.

—Está ocupado —respondió Draven—. Esto es más eficiente.

El silencio se volvió estructural.

Kael, en su despacho, aún no sabía que su hijo había sido retenido.